THERAPEUTIC FORGETFULNESS

The oblivion of the years of hunger has begun, I don’t know since when. This is a therapeutic or post-traumatic forgetfulness, due to the damage suffered from the second half of 2014 to the first half of 2019. Those are the years of hunger, don’t forget.

Such years began to dissipate, in the second half of 2019 when people introduced the dollar, the one-dollar bill, into the street economy. That for me, without any doubt, it was an action of drug trafficking; why where would people initially get dollar bills and then higher denomination bills. At that time, food and other products began to appear in the warehouses and supplies. Later, Maduro Moros endorsed the presence of the dollar, giving it carte blanche to use it, from there it went from being the «criminal dollar» to being the «savior dollar.»

After the year of hard quarantine, that is, 2020, people have begun to have confusion regarding the years of hunger. The quarantine, on the other hand, gave the government of Maduro Moros a break, because in 2019 a particular situation began to arise.

In that year, the people cast aside the national government and the opposition as political actors, and took on the problem of hunger and necessity to solve it in their own way. There was a distancing from politicians, since people did not expect anything from them. This was something quite subtle, but it was perceived in the actions of the people. That situation made the dollar appear on the street, I repeat. Something that drug trafficking must have taken advantage of, since people, at that time, did not care what the government could do. Population and government had distanced themselves.

Now, there is a haze as to how long those years were and when they were. I have perceived it when people talk about the state of need that was suffered. Even the very need no longer seems so hard to them. There is a veil in consciousness.

I don’t know the statistics of the deaths in those years, due to hunger, malnutrition problems, due to lack of medical care in hospitals and other health centers. But the figures must be high, because in the absence of medical supplies, many people died; since the doctors could do nothing to remedy the patient’s situation. The doctors were with their hands tied, as they say.

For example, on the day of the national blackout, March 25, 2019, Diogenes, Luis Francisco told me, suffered a suffocation problem and Luis Francisco took him urgently to the hospital, the moment he arrived at the Emergency room with Diogenes, the blackout and that is the end of the life of Diogenes, with only 40 years of age. Because there was no fuel to start the emergency unit and there was no way to help Diogenes.

In addition, of many cases like the one already counted.

Many others were left with health problems, as they had to stand in long lines, day and night, to buy some groceries. People came to stand in line at supermarkets from the day before and spent the night sleeping on the sidewalks, to see if they were lucky and could buy a package of precooked cornmeal. The queues were two or three blocks long, that is, about 300 meters long. Due to this situation, many suffered and continue to suffer nervous disorders, due to the stress of living in such a state of need.

Others, and there are many of us, remain in a state of non-productivity and we have not been able to recover from that situation, because the country is economically stagnant. Such a state of unproductivity occurred because those who had some economic capital left or stopped investing. Businesses closed. There have been no more private projects to carry out, the national government is everything. Well, as we all know, architecture and engineering need economic prosperity to develop.

Currently, we see many little stores selling groceries or selling cell phones. And it seems that there would be prosperity, but it is an illusion. Because the country is unproductive, there are no profitable companies. What there is is a retail and nothing more.

This illusion occurred with the arrival of the dollar and in 2020, in the midst of the quarantine, the country seemed prosperous. Of course, if we compare it with the years of hunger where there were shortages of all products, where there was neither toothpaste nor toilet paper, for example; With the arrival of the provisions in the warehouses and supplies, it seemed that the situation was improving. I have called this situation the “dollar bubble”.

Because it was just that, a bubble that lasted from 2020 to 2021. When people solved their most immediate needs, the bubble deflated. Because the dollars that continue to arrive, to a reduced part of the population, are unproductive dollars. They are only used to buy trifles or do some minor home repairs. We can see that in the sale prices of houses in Venezuela that are on YouTube.

Everything is depreciated.

Of course we see many people with good cell phones, but they are still anxiously awaiting the arrival of the CLAP bag, which is distributed by the national government. This means that their poor economic situation remains the same, but with a smartphone.

Or the one who is paid in dollars or at the exchange rate in dollars, let’s say about 90 or 100 dollars a month, I think that’s the estimate if I’m wrong, he survives because maybe he doesn’t have major expenses, for example: he doesn’t pay for school, if he has children, because the son goes to public school; does not pay for medical insurance, because the family goes to the nearest clinic; he lives by eating pasta and rice, like the majority of the population. And most likely he lives in his father’s house, that is, he pays neither rent nor mortgage. For something he reaches what he earns.

Or the person who arrives at the warehouse with a 10-dollar bill to buy, this is something very common, but if the situation arises where they have to pay a difference in bolivars, the person does not have money to pay with the debit card. Well, the only thing he has is that 10 dollar bill, most likely he was paid with that bill for a little job he did. His situation is just as precarious. This is something that is seen daily in warehouses and supplies. The person has to leave with his ticket, because he has nothing to pay the difference in the purchase.

All this has come together so that the population, therapeutically, has begun to forget the rigors of the years of hunger. And this is good, on the one hand, because we animals are not here to live on permanent suffering, much less to live it constantly. Forgetting, in this sense, is therapeutic and laudable because the consequences are many.

In the political sense it is something else. However, forgetting is not absolute.

EL OLVIDO TERAPÉUTICO

Ha comenzado, no sé desde cuando, el olvido de los años del hambre. Este es un olvido terapéutico o postraumático, por los daños sufridos desde la segunda mitad del 2014 hasta la primera mitad del 2019. Esos son los años del hambre, no lo olvides.

Se comenzaron a disipar tales años, en la segunda mitad del 2019 cuando la gente introdujo en la economía de la calle el dólar, el billetico de un dólar. Que para mí, sin que me queden dudas, fue una acción del narcotráfico; por qué de dónde iba a sacar la gente inicialmente billetes de un dólar y luego billetes de mayor denominación. En ese momento comenzaron a aparecer los víveres y demás productos en las bodegas y abastos. Posteriormente, Maduro Moros avaló la presencia del dólar dándole carta blanca al uso del mismo, de ahí pasó de ser el “dólar criminal” a ser el “dólar salvador”.

Después del año de la cuarentena dura, es decir, del 2020 la gente ha comenzado a tener confusión con respecto a los años del hambre. La cuarentena, por otra parte, le dio un respiro al gobierno de Maduro Moros, porque en el año 2019 comenzó a darse una situación particular.

En ese año, la gente echó a un lado al gobierno nacional y a la oposición como actores políticos, y asumió el problema del hambre y de la necesidad para resolverlo a su manera. Hubo un distanciamiento con respecto a los políticos, ya que la gente no esperaba nada de ellos. Esto, fue algo bastante sutil, pero que se percibía en el hacer de la gente. Esa situación hizo que aparecería el dólar en la calle, repito. Algo que debe haber aprovechado el narcotráfico, ya que a la gente, en ese momento, no le importaba lo que pudiese hacer el gobierno. Población y gobierno se habían distanciado.

Ahora, hay una bruma con respecto a la duración de esos años y de cuándo fueron. Lo he percibido cuando la gente habla del estado de necesidad que se sufrió. Incluso, la misma necesidad ya no les parece tan dura. Hay un velo en la conciencia.

No conozco las estadísticas de los muertos en esos años, por hambre, por problemas de desnutrición, por falta de atención médica en los hospitales y otros centros de salud. Pero deben ser altas las cifras, porque al no haber insumos médicos muchas personas murieron; ya que los médicos no podían hacer nada para remediar la situación del paciente. Estaban los médicos con las manos atadas, como se dice.

Por ejemplo, el día del apagón nacional, del 25 de marzo del 2019, Diógenes, me contó Luis Francisco, sufrió un problema de asfixia y Luis Francisco lo llevó de urgencia al hospital, en el momento que llegó a la Emergencia con Diógenes ocurrió el apagón y hasta ahí llego la vida de Diógenes, con solo 40 años de edad. Porque no había combustible para iniciar el encendido de la unidad de emergencia y no hubo cómo auxiliar a Diógenes.

Además, de muchos casos como el ya contado.

Muchos otros quedaron con problemas de salud, ya que tuvieron que hacer largas colas, de día y de noche, para comprar algo de víveres. La gente llegaba a hacer la cola en los supermercados desde el día anterior y pasaban la noche durmiendo en las aceras, para ver si tenían suerte y podían comprar algún paquete de harina de maíz precocida. Las colas eran de dos o tres cuadras de largas, esto es, de unos 300 metros de longitud. Por padecer esa situación, muchos sufrieron y sufren alteraciones nerviosas, por el estrés de vivir en tal estado de necesidad.

Otros, y somos muchos, quedamos en un estado de improductividad y no nos hemos podido recuperar de esa situación, porque el país está estancado económicamente. Tal estado de improductividad se produjo porque quienes tenían algún capital económico se fueron o dejaron de invertir. Las empresas cerraron. No ha habido más proyectos privados para llevar adelante, el gobierno nacional lo es todo. Pues como todos sabemos, la arquitectura y la ingeniería necesitan de prosperidad económica para desarrollarse.

Actualmente, vemos muchas tienditas de ventas de víveres o de ventas de teléfonos celulares. Y parece que hubiese prosperidad, pero es una ilusión. Porque el país es improductivo, no hay empresas rentables. Lo que hay es un menudeo y nada más.

Esta ilusión se dio con la llegada del dólar y en el 2020, en medio de la cuarentena, el país parecía prospero. Por supuesto, si lo comparamos con los años del hambre donde había escases de todos los productos, donde no había ni crema dental ni papel sanitario, por ejemplo; con la llegada de los víveres en las bodegas y abastos parecía que la situación estaba mejorando. A esta situación la he llamado la “dólar burbuja”.

Porque solo fue eso, una burbuja que duro desde el 2020 al 2021. Cuando ya la gente solucionó las necesidades más inmediatas que tenía, la burbuja se desinfló. Porque los dólares que siguen llegando, a una parte reducida de la población, son dólares improductivos. Solo sirven para comprar menudencias o hacer algunos arreglos menores en las casas. Eso lo podemos apreciar en los precios de venta de las casas en Venezuela que hay en Youtube.

Todo está depreciado.

Por supuesto que vemos a muchas personas con buenos teléfonos celulares, pero las mismas siguen esperando con ansía la llegada de la bolsa CLAP, la que reparte el gobierno nacional. Esto quiere decir que su mala situación económica sigue siendo la misma, pero con un teléfono inteligente.

O aquel que le pagan en dólares o al cambio en dólares, digamos unos 90 o 100 dólares mensuales, creo que es lo estimado sino me equivoco, éste sobrevive porque a lo mejor no tiene mayores gastos, por ejemplo: no paga escuela, si tiene hijos, porque el hijo va a la escuela pública; no paga un seguro médico, porque la familia va al ambulatorio más cercano; vive de comer pasta y arroz, como la mayoría de la población. Y lo más probable es que vive en la casa paterna, esto es, no paga ni alquiler ni hipoteca. Para algo le alcanza lo que gana.

O la persona que llega a la bodega con un billete de 10 dólares a comprar, es algo de lo más común esto, pero si se llega a presentar la situación de que tiene que pagar una diferencia en bolívares la persona no tiene dinero para pagar con la tarjeta de debito. Pues, lo único que tiene es ese billete de 10 dólares, lo más probable fue que le pagaron con ese billete por un trabajito que hizo. Su situación es igual de precaria. Esto es algo que se ve a diario en las bodegas y abastos. La persona tiene que irse con su billete, porque no tiene con qué pagar la diferencia en la compra.

Todo esto ha confluido para que la población, terapéuticamente, haya comenzado a olvidar los rigores de los años del hambre. Y esto bueno, por una parte, porque los animales no estamos para vivir del sufrimiento permanente y muchos menos para vivirlo constantemente. El olvido, en este sentido, es terapéutico y loable porque las secuelas son muchas.

En el sentido político es otra cosa. No obstante, el olvido no es absoluto.

SINCE I WROTE

Since I wrote “Whoever had”[i] I have been receiving messages, not calls since the shit doesn’t have coverage, from different international institutions. Among those who have emailed me is the Smithsonian Institute, because they have a theory that the Huawei phone I have could have reached the planet with the meteor that hit, in what was already Mexico back then; that is, it could have come from exospace.

They have also written to me from the Cairo Museum, because there they think that telephone could have been one of the relics that Howard Carter got his hands on when he found the tomb of cousin Tutankhamun.

There are many theories.

Others comment, surreptitiously, that it may have been the Inuit who brought it when they emigrated from Asia through the Bering Strait to populate America. These fuckers kicked him out because walking from Russian Asia to here you have to kick him out, and they needed to send text messages to those who stayed there.

The Inuit who were not kidding about traveling the world, as they were walking they were changing their names, their mothers and cunts, over there they were called Cherokees, more here Aztecs, Mayans, Tainos; around here Yanomamis, Pemones, Motilones; lower down Incas, Mapuches; They did that thing to mislead people. I think that’s why they invented carnival in Rio de Janeiro.

Since they came from Siberia and it’s even cold there when they arrived through these pajos they began to take off their clothes because of the scorching heat it gets in the Caribbean and they invented the loincloth, mom. And what is the loincloth? It is nothing other than the ancestor of dental floss; that humanity and Victoria’s Secret had to wait centuries to re-invent it, cocks of life.

All these hypotheses are being considered.

Sotheby’s gallery has made me the proposal if it is possible to auction such a relic. This proposal is good because you can leave a talk, which never goes wrong. But it runs into the difficulty that UNESCO can arrive and decree that the Huawei is a tangible heritage of humanity, and that puts us in a hell of a mess. Better to stay still, for now.

Sheaths like this are occurring.

A pod that I forgot to say, in the already mentioned writing, is that even those who walk with the tricolor backpack have a Smartphone. The pod is horny.

And speaking of this backpack.

That is a pod that half the world has. Even Lorenzo Mendoza walks around with a tricolor backpack; the current King of England walks with a tricolor tricolor satchel on his shoulder; Donald Trump I have been told that he has two.

NASA, it is said, that among its plans it has thought that on the next trip to the moon, which I believe is in 2023 or when it comes out of the lining, the astronauts will carry a tricolor backpack among their belongings. They may leave a sample waving on lunar soil.

The pod is horny with that backpack.

Now that several floods, several landslides, several landslides and I don’t know how many other misfortunes have occurred in Venezuela, the first thing that appears in the videos on YouTube and in the satellite images is the tricolor backpack sailing in the middle of those turbulent waters. There is not, look closely, an image where the little bag pussy is not waving.

Any day now, Biden will show up with one of those. Elon Musk himself is giving away one of those backpacks to those who buy the Tesla electric car. The Macintosh is considering the possibility of changing the apple for the backpack. The bastard of Mark Zuckerberg is going to change, shortly, the Moebius ring of Meta for the image of the tricolor backpack.

That little backpack of the pussy has had more repercussion than Andy Warhol’s Brillo Box, and that with this work Warhol started the history of art and began the end of art. His influence is universal, at any time they take it to give it as a national decoration, in its different degrees.

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[i] https://obeddelfinblog.wordpress.com/2022/10/26/who-had/

DESDE QUE ESCRIBÍ

Desde que escribí “Quién tuviese”[i] he estado recibiendo mensajes, no llamadas ya que el cagajón no tiene cobertura, de diferentes instituciones internacionales. Entre los que me han escrito al email está el Instituto Smithsoniano, porque tiene la teoría que ese teléfono Huawei que tengo pudo haber llegado al planeta con el meteoro que impacto, en lo que ya en ese entonces, era México; es decir, que pudo venir del exoespacio.

También me han escrito desde el Museo del Cairo, porque allá les parece que ese teléfono pudo haber sido unas de las reliquias a las que le metió mano Howard Carter, cuando se encontró con la tumba del primo Tutankamón.

Hay muchas teorías.

Otros comentan, a sottovoce, que pueden haber sido los Inuit que lo trajeron cuando emigraron desde Asia pasando por el estrecho de Bering para poblar América. Estos carajos le echaron bolas porque caminar desde la Asia rusa hasta acá hay que echarle, y necesitaban mandarles mensajes de texto a los que se quedaron allá.

Los Inuit que no se andaban con chiquitas en eso de recorrer mundo, a medida que iban caminando se iban cambiando de nombre los coño e madres, por allá se llamaban Cheroquis, más acá Aztecas, Mayas, Tainos; por acá Yanomamis, Pemones, Motilones; más abajo Incas, Mapuches; hacían esa vaina para despistar a la gente. Creo que por eso fue que inventaron el carnaval en Río de Janeiro.

Como venían de Siberia y allá hace el frío parejo cuando fueron llegando por estos pajos empezaron a quitarse la ropa por el calor arrecho que hace en el Caribe e inventaron el taparrabos, mamá ¿Y qué es el taparrabos? No es otra cosa que el ancestro del hilo del dental; que la humanidad y Victoria’s Secret tuvieron que esperar siglos para volverlo a inventar, vergas de la vida.

Todas esas hipótesis se están barajando.

La galería Sotheby’s me ha hecho la propuesta de si es posible subastar tal reliquia. Esta propuesta es buena porque puede dejar una platica, que nunca cae mal. Pero la misma se tropieza con la dificultad de que puede llegar la UNESCO y decretar que el Huawei es patrimonio tangible de la humanidad, y eso nos mete en un brete de los mil carajos. Mejor es quedarse quieto, por los momentos.

Vainas así se están dando.

Una vaina que se me olvido decir, en el ya mentado escrito, es que hasta los que andan con el morralito tricolor tienen un Smartphone. Es arrecha la vaina.

Y hablando de este morralito.

Esa es una vaina que medio mundo tiene. Hasta Lorenzo Mendoza anda con un morralito tricolor; el actual de Rey de Inglaterra anda con un morralito tricolor terciao al hombro; Donald Trump me han dicho que tiene dos.

La NASA, se comenta, que entre sus planes tiene pensado que en el próximo viaje a la luna, que creo es en el 2023 o cuando les salga del forro, los astronautas van a llevar entre sus enseres un morralito tricolor. Posiblemente dejen una muestra ondeando en suelo lunar.

La vaina es arrecha con ese morralito.

Ahora que en Venezuela han ocurrido varias inundaciones, varios deslaves, varios derrumbes y no sé cuantas otras desgracias, lo primero que sale en los vídeos por Youtube y en las imágenes satelitales es el morralito tricolor navegando en medio de esas aguas turbulentas. No hay, fíjense bien, una imagen donde no esté ondeando el coño morralito.

Cualquier día de estos se aparece Biden con uno de esos. El mismo Elon Musk está regalando un morralito de esos a quienes compren el carro eléctrico Tesla. La Macintosh está barajando la posibilidad de cambiar la manzana por el morralito. El cabrón de Mark Zuckerberg va a cambiar, dentro de poco, el anillo de Moebius de Meta por la imagen del morralito tricolor.

El morralito ese del coño ha tenido más repercusión que la Brillo Box de Andy Warhol, y eso que con esta obra el Warhol partió la historia del arte y dio inicio al fin del arte. Su influencia es universal, en cualquier momento lo toman para darlo como condecoración nacional, en sus diferentes grados.

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[i] https://obeddelfinblog.wordpress.com/2022/10/26/quien-tuviese/

SACHERO AND THE RAIN

Last night it started to rain early, around half past seven it started. It rained all night, even in the morning it was raining. It rained hard and continuously.

At about 11 at night I see Sachero go out the window and after a while he came back as embarrassed; It seemed strange to me because there was nothing to be heard in the patio that drew attention and it was still raining. After a while, he came out again and I saw him in the rain as if in a hurry, he came back like an arrow inside, half wet.

What will happen to Violin Sachero? I asked myself.

She had no idea why he was going in and out with no rhyme or reason. And so he went back in and out like two more times.

How odd. What could this deer be looking for outside in this rain?

In one of those it occurs to me to open the kitchen door to see if he does something there in the patio. Opening the kitchen door to the laundry room, poor Sachero quickly jumped on a rag that covers Mokelebembe’s wheels and peed right there.

What Sachero has is the desire to shit, I told myself.

I remembered the shit I took at school and many other street troubles in matters of wanting to shit that I have had in this life.

Immediately, I looked for the litter box that had it disabled, I found the litter that had it in a saved bag, and I started preparing her litter box. He was halfway through the preparation when Sacherito got into the box and took the shit out of him.

Because to be honest, some can deny any shit in this life, but not a shit. There is no way.

Poor Sachero Violin was in a hurry wanting to urinate and shit, because he couldn’t go out to the patio because of the rain.

It had never occurred to me, but going out in the middle of the water to shit in the middle of the patio is horny. Because there is a lot of romanticism with hearing the rain fall, but going out to the patio to shit while getting wet is another ontological level. Going out at night and with that cold that he was making your ass peel while you’re getting wet is not easy at all. It takes bravery to make that pod.

Already relieved for having emptied his guts, poor Sachero remained quiet and at peace.

Muñequito is suffering from what they call the “third eyelid”, I already gave him medicine for parasites and I gave him antibiotics. Still the same. It might be genetic, from what I’ve read; or that he has some cancer is another possibility.

An elegy for a carefree cat I had to write.

SACHERO Y LA LLUVIA

Anoche empezó a llover temprano, como a eso de las siete y media empezó. Llovió toda la noche, hasta en la mañana estuvo lloviendo. Llovió fuerte y continuo.

A esos de las 11 de la noche veo que Sachero sale por la ventana y al ratico regresó como azorado; me pareció raro porque no se oía nada en el patio que llamara la atención y seguía lloviendo. Al ratico, volvió a salir y lo vi bajo la lluvia como apurado, regresó como una flecha para adentro medio mojado.

¿Qué le pasará a Violín Sachero? Me pregunté.

No tenía idea de por qué estaba entrando y saliendo sin ton ni son. Y así volvió a salir y a entrar como unas dos veces más.

Qué raro. ¿Qué puede estar buscando este muérgano afuera con esta lluvia?

En una de esas se me ocurre abrir la puerta de la cocina para ver si él hace algo ahí en el patio. Al abrir la puerta de la cocina que da al lavandero, rápidamente el pobre Sachero se montó en un trapo que cubre los rines de Mokelebembe y se meo ahí mismo.

Lo que tiene Sachero es ganas de cagar, me dije.

Yo me acordé de la cagada que me eché en la escuela y de otros muchos apuros callejeros en asuntos de ganas de cagar que he tenido en esta vida.

Inmediatamente, busqué la caja de arena que la tenía deshabilitada, busqué la arena que la tenía en una bolsa guardada y empecé a prepararle su cajón de arena. Iba a medio camino en la preparación cuando Sacherito se metió en la caja y se echó su cagada.

Porque para ser sinceros, unos se puede negar a cualquier vaina en esta vida, pero no a una cagada. No hay manera.

El pobre Violín Sachero andaba apurado con ganas de orinar y cagar, porque no podía salir al patio por la lluvia.

Nunca se me había ocurrido, pero salir en pleno palo de agua a cagar en medio del patio es arrecho. Porque existe mucho romanticismo con eso de oír la lluvia caer, pero salir al patio a cagar mojándose es otro nivel ontológico. Salir noche y con ese frío que estaba haciendo pelar el culo mientras uno se está mojando no es nada fácil. Se requiere ser valiente para hacer esa vaina.

Ya aliviado por haber vaciado las tripas el pobre Sachero se quedó quieto y en paz.

Muñequito está sufriendo de eso que llaman “tercer parpado”, ya le di medicamento para los parásitos y le di antibiótico. Sigue igual. Puede ser que sea genético, según he leído; o que tenga algún cáncer es otra posibilidad.

Una elegía para un gato despreocupado me tocara escribir.

who had

Damn, I go out into the street and I see that all suffering humanity walks around with a smartphone in their hand or in their pants pocket, the most badass walks around with a latest generation Smartphone. And I look at myself and I see that I am walking with a fucking phone from 12 years ago.

And the hottest thing is that I don’t see on the distant horizon the possibility of buying a new one, not even with the sharpest eyes can I see such a possibility.

How the fuck do these fucks get those smartphones? If from what I’ve seen the most stupid costs more than 100 dollars, nojoda. How do they do it, it will be that they buy them for the motomami.

That’s a horny dick. That I, the most guevón not have a dick of that. The one I have was because Movistar, in a corporate mercy, changed it for me and, in addition, gave me a balance of 30 bolivars; But that was way back in 2010.

From then on, that device has been threaded, until now the 4G dick arrived and screwed up the dick, because at this moment the coverage of the fucking 4G network does not reach the shit I have.

I’m about to start begging that petty cash they call God, if a phone falls from the sky. Thus, only a temporary and interested believer.

The charitable souls in the ball peeler do not exist. I always remember that story about the corduroy Marcos Viña (†) who, in the bowling alley, had the idea of ​​putting a notice in the faculty stating that he did not have a television. And a few days later they gave him three televisions: two black and white televisions and one color television. Other times will say some nostalgic.

It must be that I have a mavita, an evil eye; some shit of those. In Cumaná they say that to get rid of the kettle the best thing is to go to the beach the first of the year and jump three times on your ass. But, in this verga there is no beach.

Some will say that they are things of destiny; another, that God’s timing is perfect; another, that everything has its cause and shit just like that. But the hell is that I still don’t have a phone, and it leads me to think that when Leibniz said that shit about this being «the best of all possible worlds» he must have been drugged. He must have gotten in like a sack of weed that day.

Because thinking about those pods is a drug thing, there’s no doubt about that.

The real possibilities of a new phone seem remote, because back in 2020 I was going to go to Movistar to see if I could change it; But the quarantine came and the remaining light went out.

Although hope is the last thing to be lost, this one does not include phones. It remains, only despair remains; there is hardly anything left, only silence without calls or messages so as not to make life unbearable.

QUIÉN TUVIESE

Coño, salgo a la calle y veo que toda la humanidad doliente anda con un teléfono inteligente en la mano o metido en el bolsillo del pantalón, el más guevón anda con un Smartphone de última generación. Y yo me miro a mí mismo y veo que ando con un puto teléfono de 12 años atrás.

Y lo más arrecho es que no veo en el lejano horizonte la posibilidad de comprar uno nuevo, ni con la vista más aguda alcanzo a ver tal posibilidad.

¿Cómo coño hacen estos carajos para tener esos teléfonos inteligentes? Si por lo que he visto el más pendejo cuesta más de 100 dólares, nojoda. Cómo hacen, será que los compran por la motomami.

Es una verga arrecha esa. Que yo, el más guevón no tenga una verga de esa. El que tengo fue porque Movistar, en una misericordia corporativa, me lo cambió y, además, me dio 30 bolívares de saldo; pero eso fue en el lejano 2010.

De ahí pa’lante ese aparato ha llevado rosca, hasta que ahora llegó la verga de la 4G y se jodio la verga, porque en este momento la cobertura de la puta red 4 G no llega hasta el cagajón que tengo.

Estoy a punto de ponerme a rogarle a esa caja chica que llaman Dios, haber si me cae un teléfono del cielo. Así, solo de creyente temporal e interesado.

Las almas caritativas en la peladera de bola no existen. Siempre recuerdo aquel cuento del pana Marcos Viña (†) que, en la peladera de bolas, se le ocurrió poner en la facultad un aviso de que no tenía televisor. Y a los días le regalaron tres televisores: dos televisores blanco y negro y uno a color. Otros tiempos dirá algún nostálgico.

Debe ser que tengo una mavita, un mal de ojo; alguna verga de esas. En Cumaná dicen que para quitarse la pava lo mejor es ir el primer del año a la playa y lanzarse tres veces de culo. Pero, en esta verga no hay ni playa.

Alguno dirá que son cosas del destino; otro, que el tiempo de Dios es perfecto; otro, que todo tiene su causa y vergas así no más. Pero la verga es que yo sigo sin teléfono, y estoy me lleva a pensar que cuando Leibniz dijo aquella vaina de que este es «el mejor de los mundos posibles» debía estar drogado. Se debe haber metido ese día como un saco de mota.

Porque pensar esas vainas es cosa de drogos, de eso no quepa duda.

Las posibilidades reales de un teléfono nuevo se ven remotas, porque allá en el 2020 yo iba a ir a Movistar a ver si lo podía cambiar; pero llego la cuarentena y se apago la luz que quedaba.

Aunque la esperanza es lo último que se pierde, ésta no trae teléfonos incluidos. Queda, solo queda la desesperanza; apenas queda nada, solo el silencio sin llamadas ni mensajes para no hacer la vida insoportable.

THE SHIT AT SCHOOL AND THE MANIPULATION OF THE «SICK SUBJECT»

When I was in school, I mean elementary school, one day I took a shit. I screwed up at school, I mean; And it wasn’t exactly funny.

That must have been in second or third grade. Because I’m sure it wasn’t in first grade, nor was it in fourth, fifth or sixth. It was in one of those two degrees.

Since I was born in 1958, that was in the year 1966 or 1967, before man landed on the moon; I put the shit before. Although there are still many pussies and mothers who do not believe that the man came to the moon; to me whether they believe or not, really, he tastes like shit to me.

Going back to what I was saying, I entered first grade at the age of 7, which I turned in 1965. Actually, between 6 years and 10 months, because I was born in November and the school year in this dick begins in September. They couldn’t keep me waiting until next year, because then I’d be too old for first grade.

The shit happened in 1966 or 1967. I don’t remember how it was that I shit; I don’t remember if I was playing at recess and I took a shit somewhere or if I went to have a fart and took a shit, I don’t know. I get the impression that it was outside the classroom, because I don’t remember the intervention of the teacher in that matter. It was, yes, one morning; because except for the fifth grade, all the other years I studied in the morning.

The truth is that I screwed up. I felt the shit in my pants and that it was slipping down my little leg. I also remember that I went to the school office to tell the director that I had screwed up and that I had to go home. So it was.

I remember in the Directorate, in front of the Director, thinking how to tell him that I had screwed up, I was looking in my poor mind for a synonym, an antonym or any other word that was more decent; but I confess and swear by my mother that I did not find any other words and I said to the Director:

—I screwed up.

That was all I told him. He sent me home.

Since the house was close to the school; I was right there, a block away was the Delfin house, I went there. I don’t know what happened there, what Eugenia told me when I arrived, or anything.

What I remember is that I took a shower, I washed that ass well; and I put on the other uniform I had. Because he had two little feet. Back then the school uniform was white shirt and khaki pants. One must have looked like a miniature workman. I had two little shirts that Eugenia had made for me, which she put into the seam. And two little khaki pants, these were bought. The shoes must have been black, normal.

The females used, at that time, a white blouse and a pleated or plain khaki skirt; They also wore some black shoes that they called «nuggets» they were half round, half ugly the pussies and mothers. But that’s how everyone dressed.

I changed my uniform and went back to school. I don’t remember anything else about that day. If they chased me or not, if the teacher told me something. I don’t remember anything else about that day I shit myself.

Now, what the hell does this shit have to do with the manipulation of the sick subject?

Here we go.

Let’s say I start doing a workshop on personal growth, self-help, coaching or any other of those guevonadas. And I count this pod, surely the mamaguevo of those who are now called coach; because I’m going to tell you what, the coaches already existed and one knew them as a first base coach, third base coach and pitching coach, say it there. Because that pod is old-fashioned in baseball.

Now they are not trainers or trainers but coach, mamertos is what they are.

If I were to tell that story that I took a shit at school in a coaching or self-help session; sure that the coach would become, at that moment, the very reincarnation of Sigmund Freud and would start with the psychoanalysis bullshit. Because these coaches are all cock, they all know it.

A dick that has never read a book by Freud, begins to search in the depths of the ego, the superego or the ultraego for some anal dick to fuck me and tell me that there is a hidden dick that does not let me advance in life. Mamaguevo.

The shit is like that.

Because in that rice with mango that are those pods of self-help and other mariqueras, any cock with which they can manipulate one is good.

I remember that once I was walking around with the book «The interpretation of dreams» by Freud, and an old woman who was standing next to me asked me if that book was good for «little animals» and the lottery. Who knows what cock I will have answered him. So are the self-help.

The whips of those self-help pods start from the “a priori” principle —wow, that dirty little word— that one is a “sick subject”. I did not invent this shit, that cock is said by Eva Illouz in the book “The Salvation of the Modern Soul”[i], it is one of her conclusions. And I agree with this author.

Because if we are «sick subjects» we have any cock. And so it’s easy for them to manipulate us with that shitty talk they use. In the case of self-help bullshit we are in a relationship: manipulator → manipulated: coach → “sick subject”.

The «sick subject» is the equivalent of the sinner in the Christian religion. With the sheath of the original fall, since Adam’s mamaguevo sinned, all of us who come after him are sinners and, therefore, we are subject to God and his institutions. They suck me crosswise.

Because of that original sin, in Christianity, we always have some sin to pay for, we are never free and we are always subject to God. The same occurs in self-help with the «sick subject», we always have some mental problem for which we must be treated.

As the «sick subject» is a being that needs to believe in something and be redeemed, he is waiting for someone to guide and redeem him. And who else is going to be, but the coach.

In the case of the story about the shit I did at school, I’m sure that the fag coach would start with the worse shit of psychoanalysis to look for mental illnesses to screw me: he would say I have a trauma, or some dick is going to invent. And I’m going to believe it as a geek because I need to believe in something they tell me. I look for an explanation and there he handed me over to the coach.

The shithead of the coach is in no way going to see that I solved the problem of having shit myself successfully and, furthermore, I was responsible because I went back to school to listen to my class. No, he will insist that there is a hidden problem, that there is a trauma that does not let me move forward, because he considers that I am a «sick subject.» He’s going to get fucked in that ass.

This is the issue that needs to be cleared up in all that self-help, coaching, and personal growth crap. If we assume that we are a “sick subject”. So, we assume that we are a patient who has neither voice nor vote in the supposed diagnosis. Pure stale shit, this is it.

We have to be vigilant and careful with this set of manipulators and manipulations, which are part of a large commercial and mercantile business.

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[i] Eva Illouz. La salvación del alma moderna. Katz Editores, Buenos Aires, 2010.

LA CAGADA EN LA ESCUELA Y LA MANIPULACIÓN DEL “SUJETO ENFERMO”

Cuando yo estaba en la escuela, me refiero a la escuela primaria, un día me cagué. Me cagué estando en la escuela, quiero decir; y no fue de risa precisamente.

Eso debe haber sido en segundo o en tercer grado. Porque en primer grado estoy seguro que no fue, ni tampoco fue en cuarto, ni quinto ni en sexto. Fue en alguno de esos dos grados.

Como yo nací en 1958, eso fue en el año de 1966 o de 1967, antes de que el hombre llegase a la luna; yo puse la cagada antes. Aunque todavía hay muchos coños e madres que no creen que el hombre llego a la luna; a mí si creen o no, en verdad, me sabe a mierda.

Volviendo a lo que contaba, yo entré a primer grado a los 7 años, los cuales cumplí en 1965. En verdad, entre con 6 años y 10 meses, porque yo nací en noviembre y el año escolar en esta verga comienza en septiembre. No me podían dejar esperando hasta el año siguiente, porque entonces sería muy viejo para primer grado.

La cagada fue en el año de 1966 o en 1967. Yo no me acuerdo cómo fue que me cagué; no recuerdo si estaba jugando en el recreo y en algún brinco me cagué o si me fui a echar un peo y me cagué, no sé. Me da la impresión de que fue fuera del salón de clases, porque no recuerdo la intervención de la maestra en ese asunto. Fue, eso sí, una mañana; porque a excepción del quinto grado todos los demás años los cursé en la mañana.

Lo cierto es que me cagué. Yo sentía la mierda en los pantalones y que me resbalaba por la piernita. También recuerdo que me fui para la Dirección de la escuela, a decirle al Director que me había cagao y que tenía que irme para mi casa. Y así fue.

Me recuerdo en la Dirección, delante del Director, pensando cómo decirle que me había cagao, buscaba en mi pobre mente un sinónimo, un antónimo o cualquier otra palabra que fuese más decente; pero confieso y juro por mi madre que no encontré ninguna otra palabra y le dije al Director:

—Me cagué.

Eso fue todo lo que le dije. Él me mandó para la casa.

Como la casa estaba cerca de la escuela; estaba ahí mismo, a una cuadra estaba la casa de los Delfín, me fui para allá. No sé qué pasó ahí, qué me dijo Eugenia cuando llegué, ni nada.

Lo que recuerdo es que me bañé, me lavé bien ese culo; y me puse el otro uniforme que tenía. Porque tenía dos piecitas. En ese entonces el uniforme de la escuela era camisa blanca y pantalón color caqui. Uno debe haber parecido un obrero en miniatura. Tenía dos camisitas que me había hecho Eugenia, que le metía a la costura. Y dos pantaloncitos caqui, estos sí eran comprados. Los zapatos tienen que haber sido negros, normales.

Las hembras usaban, en ese entonces, blusa blanca y una falda plisada o lisa color caqui; usaban, además, unos zapatos negros que llamaban “pepitos” eran medio redondos, medio feitos los coños e madres. Pero así vestía todo el mundo.

Yo me cambié de uniforme y me volví para la escuela. De ese día no recuerdo más nada. Si me chalequearon o no, si la maestra me dijo algo. No recuerdo más nada de ese día que me cagué.

Ahora, ¿Qué coño e madre tiene que ver esta cagada con la manipulación del sujeto enfermo?

Para allá vamos.

Pongamos que yo empiezo a hacer un taller de crecimiento personal, de autoayuda, de coaching o de cualquiera otra de esas guevonadas. Y cuento esta vaina, seguro que el mamaguevo de los que ahora se llaman coach; porque les voy a decir una vaina, los coach ya existían y uno los conocía como coach de primera base, coach de tercera base y coach de picheo, dígalo ahí. Porque esa vaina es de vieja data en el beisbol.

Ahora no son adiestradores ni entrenadores sino coach, mamertos es lo que son.

Si yo llegase a contar ese cuento de que me cagué en la escuela en una sesión de coaching o de autoayuda; seguro de que el coach se convertiría, en ese momento, en la reencarnación misma de Sigmund Freud y comenzaría con la mamaguevada del psicoanálisis. Porque estos coach son toda verga, se la saben todas.

Un vergajo que nunca se ha leído un libro de Freud, empieza a buscar en las profundidades del yo, del superyó o del ultrayo alguna verga anal para joderme y decirme que hay una verga oculta que no me deja avanzar en la vida. Mamaguevo.

La verga es así.

Porque en ese arroz con mango que son esas vainas de la autoayuda y demás mariqueras cualquier verga con que lo puedan manipular a uno es buena.

Recuerdo que una vez andaba yo con el libro “La interpretación de los sueños” del Freud, y una vieja que estaba parada a mi lado me preguntó si ese libro servía para los “animalitos” y la lotería. Quién sabe qué verga le habré respondido yo. Así están los de autoayuda.

Los vergajos de esas vainas de autoayuda parten del principio “a priori” —verga, palabrita arrecha esa— de que uno es un “sujeto enfermo”. Esta vaina no me la inventé yo, esa verga la dice Eva Illouz en el libro “La salvación del alma moderna”[1], es una de sus conclusiones. Y estoy de acuerdo con esta autora.

Porque si somos “sujetos enfermos” cualquier verga tenemos. Y así es fácil que nos manipulen con ese palabrerío de mierda que usan. En el caso de las mierdas de la autoayuda estamos en una relación de: manipulador→manipulado: coach → “sujeto enfermo”.

El “sujeto enfermo” es el equivalente del pecador en la religión cristiana. Con la vaina de la caída original, ya que el mamaguevo de Adam pecó todos los que venimos detrás de él somos pecadores y, por tanto, estamos sometidos a Dios y a sus instituciones. Me lo maman en cruz.

Por ese pecado original, en el cristianismo, siempre tenemos algún pecado que pagar, nunca estamos libres y siempre estamos sometidos a Dios. Igual se da en la autoayuda con el “sujeto enfermo”, siempre tenemos alguna problema mental por la cual debemos ser tratados.

Como el “sujeto enfermo” es un ser que está necesitado de creer en algo y ser redimido, él está a la espera de que alguien lo guie y lo redima. Y quién más va a ser, sino el coach.

En el caso del cuento de la cagada que me eché en la escuela, seguro que el maricón del coach empezaría por la vaina peorra del psicoanálisis a buscar enfermedades mentales para joderme: diría que tengo un trauma, o alguna verga se va a inventar. Y yo de guevón me lo voy a creer porque estoy necesitado de creer en algo de lo que me digan. Busco una explicación y ahí me entregó en manos del coach.

El comemierda del coach de ninguna manera va a ver que yo solucioné el peo de haberme cagao encima de manera exitosa y, además, fui responsable porque volví a la escuela para oír mi clase. No, él va insistir que ahí hay un problema oculto, que ahí hay un trauma que no me deja avanzar, porque considera que soy un “sujeto enfermo”. Anda a que te den por ese culo.

Este es el asunto que hay que desbrozar en toda esa mierda de la autoayuda, del coaching y del crecimiento personal. Si asumimos que somos un “sujeto enfermo”. Entonces, asumimos que somos un paciente que no tiene ni voz ni voto en el supuesto diagnóstico. Pura mierda rancia, es esta.

Tenemos que estar atentos y ser cuidadosos con ese conjunto de manipuladores y manipulaciones, que son parte de un gran negocio comercial y mercantil.

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[1] Eva Illouz. La salvación del alma moderna. Katz Editores, Buenos Aires, 2010.